Stazioni

Piccola variazione sul tema: il mio fine settimana non è iniziato sul 14.30 per Genova ma sul 15.40 per Milano. Frecciarossa, notare. La stazione ormai è diventata per me un luogo di passaggio dove allungare il passo in direzione “metro” (all’andata) oppure “treno in partenza” (al ritorno). Non noto più nulla se non le gambe di quelli che intralciano il passaggio e ti fanno maledire di essere un pendolare. Venerdì, per una volta, i tempi di attesa si sono dilatati, consentendomi di rimanere a Porta Nuova per circa un’ora: dopo un giro d’obbligo alla Feltrinelli mi sono avvicinato al binario di partenza. Nel frattempo è arrivato un altro Frecciarossa ( penso da Napoli ) e ho assistito ad una scena che, tempo fa, mi era congeniale. Gli abbracci, gli incontri. Uomini e donne con valigie che incontravano altre donne e uomini con valigie. Sono bastati cinque minuti per ripensare ai miei incontri al buio ( e non ) e a quello che al tempo rappresentava la stazione: il luogo in grado di azzerare le distanze, facendo disperdere le parole che nel frattempo avevano riempito fiumi e fiumi di lettere. La realtà che non si contrapponeva al virtuale ma rappresentava una naturale prosecuzione di rapporti vissuti attraverso carta e penna. Non so ma ricordando tutto questo, mi pare di capire che le cose erano diverse. Noi che abbiamo vissuto l’epoca del foglio e dell’inchiostro siamo fortunati ma, dicendola così, si cade facilmente nella retorica. Bisogna esserci passati. Stop. Ho preso il treno e non ho fatto altro che guardare dal finestrino. Tanti pensieri ed un velo di malinconia fino alla discesa a Milano Centrale. Non c’è mai tempo per perdersi nei ricordi, un’altra gimcana nel caos della stazione ti riporta alla realtà.

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